_A Russian Pas Du Tout Comme Les Autres___: Art touchant

En rouge et blanc.

Wed, 18 Jun 2008 00:49:40 GMT

Bonmatin à toutes, bonmatin à tous.
Vous êtes sur Blog-culture-Goumi, il est 2h35 et cette soirée est consacrée à un photographe.
Mesdames, Mesdemoiselles, Messieurs, je vous présente :

Erwin Olaf.

C'est beau, c'est drôle, politiquement incorrect, voire de mauvais goût. Vous comprendrez que personnellement, j'adore.
Enjoy !

Diana - Erwin Olaf.

Ô et pour ceux qui daigneraient jeter sur mon existence morne et fadasse un regard de complaisance ou de pitié, sachez qu'aujourd'hui fut une bonne journée. Bosse, anime, Hellgate, cunnilingus et glace à la mangue.
Merci de cette delicate attention.

Bonne journée !

Goumiliov Le Kuskoy.

Proverbes du jour spécial série TV :
PdJ 1 :
- Quand tu ne sais pas quoi faire, choisis le plus difficile ; 9 fois sur 10, ce sera la bonne solution.
Boston Public.

PdJ 2 :
*le jeune médecin, héros de la série, vient de s'embrouiller avec sa miss (joli ptit cul)*
*le mec de l'entretien est un grand mastard super froid et qui le rabaisse/l'humilie/lui chie dans la bouche dès qu'il le peut*
Mastard - Problème de gonzesse ?
Jeune doc - Oui, comment vous le savez ?
Mastard - T'as l'air d'avoir des problèmes, t'as l'air d'une gonzesse, 2 et 2 font 4.
Scrubs.

PS : vous saviez que le correcteur automatique Fire Fucks ne connait pas le mot "cunnilingus" ?

Voilà. C'est fait.

Sat, 26 Jan 2008 13:47:42 GMT

Temps de chiotte, moral rabattu a coup de savates, cervelle engluée a la limite du supportable.
Ce qui devait etre fait est fait.
Je suis de nouveau seul, face a ces jours de pseudos vacances où le temps est un allié fidele, me laissant le temps d'ecouter ce que je n'arrive pas encore a articuler.

Pierre Desproges - Vivons heureux en attendant la mort.

J’ai rencontré la mort.
Si je vous dis où, vous n’allez pas me croire. J’ai rencontré la mort à l’angle du boulevard Sébastopol et de la rue Blondel.
- Tu viens, chéri ?
C’était une voix presque inhumaine à force de beauté, une voix aspirante, la même sans doute qui faillit perdre Ulysse. Je freinai pile des deux pieds et me tournai vers elle. Ah là là. Ah là là là. Je me doutais bien que la mort était femelle, mais pas à ce point. Elle avait mis ses cuissardes noires d’égoutier de l’enfer et son corset des sombres dimanches d’où jaillissaient ses seins livides et ronds comme l’Eternité. Son visage d’albâtre maquillé d’écarlate irradiait de cet ultime état de grâce enfantine nourri d’obscénité tranquille et d’impudeur insolente qui vient aux adolescentes à l’heure trouble des premiers frissons du ventre.
- Tu viens, chéri ?
Je m’attendais à ce qu’elle ajoutât les vers qu’elle chanta naguère pour attirer le poète dans le guêpier de sa guêpière :

Si tu couches dans mes bras
Alors la vie te semblera
Plus facile.
Tu y seras hors de portée
Des chiens des loups des hommes et des
Imbéciles.

- Alors, tu viens ?
- Je ne peux pas, madame. Pas aujourd’hui. Aujourd’hui ça ne m’arrange pas de mourir. C’est bientôt Noël, n’est-ce pas, comprenez-moi.
Il faut vous dire que je revenais des grands bazars voisins, les bras chargés de paquets pour les enfants. Toute la ville frémissait et trépidait de cette espèce d’exaltation électrique et colorée qui agite les familles autant qu’elle racornit les solitaires, à l’approche de Noël.
- Non vraiment, je ne veux pas mourir aujourd’hui, madame. J’ai le sapin à finir…
- Ne sois pas idiot. Viens chéri. Si c’est le sapin qui te manque, je t’en donnerai, moi.
- Mais puisque je vous dis que je veux pas mourir.
- Pourquoi ?
- Pardon ?
- Sais-tu seulement pourquoi tu ne veux pas mourir ? dit encore la mort.
- Euh… je ne sais, moi. J’ai encore envie de rire avec ma femme et mes enfants. J’aime bien mon travail. Je n’ai pas fini de mettre mon bordeaux en bouteilles et j’attends un coup de fil de Maman. Et puis d’abord il faut que j’aille chercher mes chaussures chez le cordonnier de la rue des Pyrénées. Voilà.
- Mon pauvre garçon. Tu es lamentable. Pour la première fois de ta vie, tu as la chance de voir la mort en face, et au lieu de coucher avec moi, tu t’accroches à ton histoire de pompes même pas funèbres. Enfin, mon chéri, sois raisonnable. Regarde autour de toi. Es-tu vraiment sûr de n’en avoir pas assez de cette vie de con ?

Evidemment. Je jetai un regard circulaire sur les boulevards où la pluie glacée détrempait le trottoir gris, sale, jonché des mille merdes molles des chiens d’esclaves. Mes frères humains trépignaient connement entre les bagnoles puantes d’où s’exhalaient çà et là les voix faubouriennes et cassées des chauffards éthyliques englués à vie dans l’incurable sottise des revanchards automobiles glapissant de haine et suintant d’inintelligence morbide.
La vulgarité tragique de la vitrine du Conforama voisin me donna soudain la nausée. Trois grands nègres souillés de misère et transis de froid s’y appuyaient en grelottant dans la dignité autour des balais de caniveaux pour lesquels ils avaient quitté la tiédeur enivrante de leur Afrique natale. A la devanture du kiosque du Sébasto, la guerre menaçait partout, la princesse de Moncul épousait le roi des Cons, le CAC 40 était en baisse et la violence en hausse, les journalistes hébétés crétinisaient au ras des perce-neige, un chanteur gluant gominé affichait aux anges un sourire aussi élégant qu’une cicatrice de césarienne ratée, le ministre des machins triomphait d’incompétence, le roi du football tout nu sous sa douche crânait comme un paon mouillé ravi de montrer sa queue à tous les passants, les cervelles éclatées collées aux carrosseries racontaient en multicolore le grand carambolage meurtrier de l’autoroute : le poids des morts, le choc des autos, et la traditionnelle grognasse du mois racolait l’obsédé moyen avec ses oreilles en prothèse de lapin et ses nichons remontés, luisants de glycérine.
- Alors, tu viens chéri ? dit encore la mort dans un souffle infernal et brûlant qui m’envahit le cou jusqu’à la moelle. « Allez, viens, je te promets que la nuit sera longue. Je te ferai tout oublier. Tu oublieras la pluie, ta vieillesse qui pointe, les passages cloutés, les bombes atomiques, le tiers provisionnel et l’angoisse quotidienne d’avoir à se lever le matin pour être sûr d’avoir envie de se coucher le soir. »
- Excusez-moi, madame, mais j’hésite. D’un côté, il est vrai que ce monde est oppressant. Mais d’un autre côté, depuis que j’ai connu ces étés lointains dans le foin, avec une mirabelle dans une main et la fille du fermier dans l’autre, j’ai pris l’habitude de vivre. Et l’habitude, au bout d’un temps, ça devient toujours une manie, vous savez ce que c’est ! Alors bon, mourir comme ça, là, maintenant, tout de suite, sans cancer ni infarctus, à la veille de Noël, ça la fout mal. Avec la panoplie de Zorro et la poupée qui fait pipi tout seule dans les bras, j’aurais peur de rater ma sortie. Et puis j’imagine ma femme, en haut de son escabeau, accrochant ses guirlandes, quand on lui apprendra la nouvelle : « Madame. Soyez courageuse. Votre mari… c’est affreux… » Et elle : « Oui, c’est toujours pareil, il n’est jamais là quand on a besoin de lui, c’est toujours les mêmes qui accrochent les guirlandes. »
Alors la mort haussa les épaules et se rabattit sur un petit vieux propret qui rentrait réveillonner tout seul dans sa chambre de bonne. A minuit, il aurait rempli son verre de mousseux pour trinquer avec sa télé noir et blanc.

Elle l’a baisé à mort, à même le trottoir.

C u.
Goumi.

Lignes et âme.

Tue, 15 Jan 2008 23:35:09 GMT

Between Two Worlds. I have to choose.

Des lignes, horizontales, verticales, obliques... et un homme. Seul. Vivant mais sombre, presque triste. Different, à la frontiere entre 2 mondes opposés.
J'adore cette photo. Content qu'elle soit de moi.

Goumiliov Le Kuskoy vous salue.

Décembre, sweet december. 02

Thu, 27 Dec 2007 14:57:08 GMT

Suite de CA

[...] Il sourit puis se replonge dans son recit.

Puis ça s’arrête, le filon est épuisé. Déçu par sa performance faiblarde, il cherche un peu, quelques efforts ne peuvent pas faire de mal a son cerveau engourdi. Il trouve une autre source d’inspiration, voisine au demeurant de la précédente. Une autre forme, une autre langue, un autre ton, un autre rythme. La même femme. Les vers se superposent, se répondent, s’entrechoquent et des étincelles d’amour y jaillissent. L’esprit illuminé, il couche ses mots sur le papier, sa mine valsant au rythme de ses mains orchestrées avec classe et génie par ses envies et son instinct, éveillé, transcendé.

Epuisé, il pose la plume 10 minutes plus tard. Il a les mains bouillantes, la tête étrangement vide et hanté de fantômes, ceux des mots qu’il vient d’écrit. Il les revoit, sans écho, se balader dans sa tête. Il en voit aussi d’autres, perdus, n’ayant trouvé place dans son texte qu’il juge terminé. La jeune femme, elle, a déjà arrêté de peindre ses visions. Elle est assise, calme, immobile. Voit-elle les mêmes choses, les mêmes ombres ? O. est curieux. Il veut savoir ce que cette femme cachait dans ces yeux flamboyants. Il tend la main vers le carnet a dessin, posé sur le banc, entre eux deux, refermé. A peine a-t-il touché l’objet qu’elle se réveille, émergeant d’un rêve quelconque, d’une pensée inconnue.

- Et bien, en voilà des manières.

- Je vous en prie, je me suis forcer à ne pas poser le moindre regard sur votre travail en cours d’élaboration, permettez moi d’y jeter un œil maintenant achevé.

- Il n’est pas achevé

- Une œuvre ne l’est jamais

- Elle l’est autant que son auteur, c’est le reflet de son esprit

- Vous ne vous semblez pas complète ? ose-t-il, reposant le carnet sans y avoir jeté un seul coup d’œil qui aurait pu paraître mesquin et emprunt d’une curiosité détestable.

Les yeux dans le vague de la nuit descendue sur le parc, ses paroles ruissellent de sa bouche. Cherchant ses mots, se regardant elle-même, elle réfléchit à sa réponse. Embêtée et légèrement maussade, elle répond :

- Non… non, c’est vrai, j’éprouve des manques.

- Lesquels ?

De nouveau souriante, elle penche la tete vers O.

- Attention jeune homme, vous devenez de plus en plus indiscret.

- Vous devenez de plus en plus mystérieuse.

- Oh, dans ce cas, je ne voudrais pas gâcher ce mystère par de quelconques révélations. Aussi, je préfère me taire sur ce point.

- Voilà qui est fort dommage

- Il ne fallait pas vous attendre à mieux, vous n’êtes qu’un inconnu après tout.

- Vous prenez le problème à l’ envers. Je suis un inconnu à défaut de vous connaître, et non pas l’inverse. Répondez-moi et nous serons liés.

- Qui vous dit que je souhaite une telle liaison ? Vous me semblez sur de vous.

- Je le suis.

- Je n’aime pas les gens prétentieux.

- Je ne le suis pas.

- Vous vous vantez pourtant de votre assurance.

- C’est vrai, je m’en vante car j’en suis moi-même surpris

Interloquée, elle fronce les sourcils et demande

- Que voulez vous dire ?

- Je ne suis pas de ces grands bavards qui palabrent pour ne rien dire…

- Que voilà une belle phrase antithétique vous contredisant déjà.

- Laissez-moi terminer. Je ne parle que rarement et pourtant, en votre compagnie, j’éprouve ce besoin.

- Nous discutons depuis quelques minutes seulement, ne parlez pas encore de besoin.

- Je vous parle depuis bien plus longtemps.

O. sourit comme un enfant amusé face a un jeu dont il connaît les règles a la perfection et qu’il contrôle sans pour autant le dominer. Chaque verbe qu’elle choisit avec soin en attend un autre de sa part, il connaît les correspondances, les meilleurs choix, les meilleures tournures. S’il ne les devine pas, la discussion s’arrêtera. Face à lui, cette femme qui le teste, l’analyse, essaye d’y trouver une faille, sans succès. Il maitrise cette joute et elle en est ravie.Il aime qu’elle aime ce jeu.

Apres les quelques secondes de silence qui ont suivit sa dernière phrase, restée béate, elle baisse les yeux sur le carnet d’O., toujours posé sur ses genoux. Elle relève les yeux. Sourit. Un sourire malicieux. Elle a trouvé un atout. Il l’a laissé trouvé. Elle détourne le regard, fixe le ciel de nouveau. O. se penche en avant et, prenant le carnet entre ses mains, fixe le sol. Le silence est plein d’interrogations. Chacun imagine les réactions aux questions qu’ils pourraient poser à l’autre, puis un échafaudage de conjecture fini par déboucher sur une impasse. Des châteaux de cartes de réactions s’élèvent, s’écroulent, se redresse et avortent dans leur esprit. Elle re tourne la tete vers lui, toujours penché.

- Vous écrivez ?

Fixant encore le sol, il répond, d’un air désenchanté.

- Oui, quand j’en éprouve l’envie. Et quand je réussis à le faire.

- Réussir a le faire ? Voilà qui est étonnant. J’avais entendu dire que l’écriture était un travail, qui s’améliore avec les relectures et qui se modifie au grès du temps.

- Je ne pratique pas ce genre d’écriture. J’écris avant tout pour mettre à plat ce que je ressens. Y mettre des limites par des mots m’aide à en concevoir la beauté ou la complexité, à le mettre en ordre et ainsi à l’apprécier a sa valeur.

- Vous avez fait de même ce soir ?

- Je ne fais que ça.

- Et que ressentez vous ?

- A votre tour de devenir indiscrète mademoiselle.

- Je sais que ça vous plait, avouez le.

Il se redresse, ne la regarde toujours pas. Il soupire en ricanant légèrement. Elle lui fait plaisir. Elle répond une fois encore à ses attentes, joue avec lui.

- C’est vrai, je vous l’ai dit, j’aime parler avec vous. Et si pour poursuivre cette conversation je dois me livrer à vous sans réserve, je le ferais, sans hésitation.

- Je ne me savais pas si influente.

Il se tourne vers elle, la fixe dans les yeux et lui dit :

- Vous ignorez sans doute tout de ce qui fait votre beauté.

Elle ne rougit pas. Elle ne détourne pas la tete. Elle le fixe, encore. Pour la première fois, il est réellement surpris. Déstabilisé même. Il se met à sourire, amusé par ce changement de situation.

- Donnez-moi votre carnet, Monsieur.

- Oh, sans détour et sans nuance.

- Je n’ai pas l’habitude de laisser les choses que je désire à une distance trop éloignée de moi et ce carnet me semble à des kilomètres. Donnez le moi.

- Vous savez déjà ce que je demanderais en échange.

- Soit, j’offre à vos yeux mes croquis.

- Comment refuser une telle offre.

                  Il pose son carnet sur le banc, a coté de celui de la jeune femme. Immobiles, ils se regardent. Puis, elle tend la main, ricane, et, saisissant le carnet, l’ouvre et détache son regard de O. pour se fixer sur ses écrits. Il fait de même, prenant délicatement le carnet à croquis alors que sa compagne est déjà absorbée en pleine lecture.

                  Son corps reste immobile mais ses yeux dévorent les mots. O. l’observe attentivement, les vrais réactions ne se jamais retranscrites par des phrases, à froid. C’est en ce moment que tout se joue. Elle lit, elle relit, elle cligne des yeux rapidement, ses paupières comme des voiles qu’elle ne veut pas laisser sur un texte qui la passionne. Ses doigts s’agitent, elle remet une mèche de cheveux derrière son oreille, elle tapote le carnet, toujours en lecture. O. est satisfait, tout ces gestes, il les connaît et il connaît aussi leur signification. Souriant légèrement, il regarde à son tour le carnet qu’il tient entre les mains.

                  Il l’ouvre. Il reconnaît le croquis du parc qu’il avait entrevu dans les premiers instants de leur rencontre. Il tourne la page, bien trop curieux pour s’attarder sur ce plan, aussi beau soit il. La deuxième page est bien différente. Un banc, deux personnes, enlacées, au centre de la composition qui n’est a peine décorée que par quelques esquisses de troncs et de feuilles en arrière plan. A droite, une jeune femme, vêtue de noir, les cheveux longs, les yeux fermés. A gauche, un homme, vêtu de noir, une coupe de champagne a ses cotés, les yeux fermés. Entre eux deux, un baiser. Leurs bras les enveloppent, leurs corps se répondent. O. s’attardent sur ces bras, ces mains, sent la force avec laquelle cette jeune femme sert contre elle la tête du jeune homme, sa main gauche dans ses cheveux. Il sent la passion de l’homme à travers le bras droit passant dans le creux des cotes et remontant le long du dos. La composition est d’une simplicité et d’un équilibre incroyable. Cette masse grisée, au centre, regorge d’amour et de beauté.

                  O. relève la tête. L’auteur de l’œuvre qui l’émeut et qu’il tient dans ses mains le regarde a son tour. Un long silence s’installe encore une fois. Elle le brise.

- C’est ce que vous espérez ? dit elle en pointant le bloc note.

- C’est ce que vous comptez faire ? reprend-il, posant le carnet ouvert sur le banc.

Elle fixe son propre dessin comme si elle le découvrait entièrement. Elle tend la main, le reprendre, le referme. Elle le range dans son sac et pose ce dernier à terre. Puis, elle tend le bloc note vers O. a contre cœur. O. ne bouge pas.

- Gardez le, il n’a aucune utilité s’il ne vous est pas lié.

- Reprenez-le, je vous en prie.

- Si c’est un cadeau, je me dois de l’accepter.

- C’est votre carnet, ce n’est pas un cadeau.

- Ce sont vos mots qui donnent à ce support toute son importance.

- Je n’ai rien écrit.

- Vous avez magnifiquement dicté.

Tendant la main, il prend son carnet et le remet dans sa poche intérieure. Il fait de même avec son crayon. Elle, elle le regarde. Glissant sur le banc, elle s’approche. Elle l’observe littéralement à présent. Lui prenant la main, elle l’amène jusqu'à son visage. Elle dépose un baiser dans sa paume, lève les yeux vers ceux de O. et sourit encore. Un sourire triste, désolé. O. voit mieux ses yeux à présent, profonds, puissants, magnifiques. Mais des yeux qui lui disent au revoir.

Elle lâche la main de O., se lève, prend son sac et avance de quelques pas. O. remarque alors seulement qu’un homme est arrivé près d’eux. Il est grand, banal. Elle s’approche de lui, l’enlace, l’embrasse. La même bouche qui lui avait sourit se déforme a présent a cause de cet homme. O. assiste impuissant a cette scène. Colère, tristesse, amour et désespoir. Un bouillon sentimental sommeille en lui. Il le réprime, comme toujours. Se séparant enfin, l’homme fixe O. de son regard violent.

- C’est qui ? demande-t-il d’un ton brusque, sans aucune classe, aucune manière, sans identité ni présence, juste un ton bourru, a l’image de son apparence pataude.

- Un ami, répond elle avant que O. n’ai eu le temps d’imaginer un embryon de réponse.

- Hm…

- A bientôt, peut être… lance-t-elle a O. avec un léger geste de la main.

                  Le balourd le fixe en grognant. O. soutient le défi d’un air supérieur, dégouté, méprisant et désolé pour lui. Désolé pour elle. Il regarde ce couple improbable se retourner pour s’éloigner. Main dans la main, ils marchent dans le froid, en silence. A peine a-t-elle fait quelques pas qu’elle se retourne vers O. et, dans ses yeux, O. le voit. Ce rêve, le rêve qu’elle a essayé de déplacer sur sa feuille, de fixer a jamais par le crayon car dans l’impossibilité de le réaliser, il le voit encore, dans ces yeux brillants dans le noir. Il est tapi en elle, dominée par une réalité qu’elle regrette si puissante. Le risque était trop grand, elle n’osa pas. Un dernier sourire, encore plus malheureux que celui qu’elle lui avait adressé après avoir embrassé sa main lui parvient, comme un regret à faire pardonner, comme une promesse d’adieu.

                  Elle tourne la tête et s’en va, tête baissée.

                  Lui, sur son banc, seul, il fait bonne figure en la regardant s’éloigner vers d’autres bras. Il soupire, fixe le ciel. Reprend son carnet. Ses gestes sont lourds, douloureux. Il est épuisé. Il feuillette les quelques vers qu’il y a couché quelques minutes auparavant.

« Imbécile. »

Il se lève et s’en va.

Goumiliov Le Kuskoy.

Décembre, sweet December. 01

Wed, 26 Dec 2007 19:20:15 GMT

Il s’ennui. Cette soirée est chiante, mondaine, retenue, cul pincée… une vraie soirée réussie pour les hôtes. Entre les discussions politiques, pseudo artistiques et le groupe d’humoristes pathétiques et beurré, O. s’ennuie. Il est seul, et il s’ennuie. Cet univers, il le connaît bien, il vit dedans. L’argent a décoloré l’esprit de ses proches. L’envie a terni les espoirs. Le luxe a dénaturé les plaisir simples. Lui, non. Il a su préserver cette simplicité sans pour autant tomber dans la médiocrité, bien au contraire. Il cultive le luxe de l’esprit, la valeur de l’espoir et l’envie des plaisirs simples… Les mêmes termes mais une vie inversée par rapport à ces statues sans émotions et sans but.

Profitant de l’opportunité qu’un des humoriste, dans un excès de champagne, monte sur une table et se met à chanter une chanson grivoise niveau collège, ce qui attire l’attention de toute l’assemblée, O. s’éclipse, sa coupe a la main. Il traverse le salon, vide, bourgeois, sans gout propre. Il traverse le couloir exposant une galerie de tableaux immondes sans identité, à part leur prix, il arrive dans l’entrée et la maitresse de maison l’interrompt alors.

- - Vous partez déjà ?

- - Euh, je… oui.

- - Je m’en vais en informer Mr. Burke pour qu’il puisse vous saluer comme il se doit, répond-elle en lui tournant le dos pour retourner vers la salle de réception.

- - Non !

Etonné par cette réaction violente, elle s’arrête, le regarde et reprend :

- - Ah ? Vous avez un problème avec Mr. Burke ?

- - Non… je n’ai pas de problème, simplement, je ne pense pas que ce soit nécessaire de le déranger pendant une réunion si importante pour mon simple départ.

- - Mais j’en ai pour quelques secondes vous savez, il me suffit de…

- - S’il vous plait, ne vous donner pas cette peine.

           Prenant son manteau, il sort sous les yeux toujours surpris de la maitresse de maison.

           Le froid l’accueil avec une brutalité revivifiante. Les bruits de verres se sont arrêtés, les rires forcés se sont tus. Il est à présent plongé dans un silence seulement troublé par le craquement de ses pas sur la neige encore fraiche. La lumière du soleil est encore visible dans le ciel sombre et rougeâtre de décembre et, regardant sa montre, il se rend compte qu’il est un peu plus de 19h30... « Seulement ? J’ai fais vite pour me débarrasser de ces vautours… Bien joué O., record battu. » se dit il un sourire aux lèvres. Il avance, contemplant la couleur caractéristique des couchers de soleil hivernaux, le nez en l’air, ses pensées flottant bien plus haut encore.

           La vue brouillée par quelques branches, il baisse la tête. Il a marché loin. Trop loin, il ne sait même pas où il est. Autour de lui, dans l’obscurité maintenant très dense, il est entouré d’arbres et de lampadaires éclairant faiblement les quelques bancs parsemés ca et là. Le plus proche est situé dans une lumière faible propice au repos qu’il désir prendre après ces quelques minutes de marche et cette journée harassante. Ce banc, tout simple, est déjà occupé par une jeune femme, assise en silence, la tete penchée sur une feuille de papier. Seule sa main s’agite, le crayon prisonnier aussi vif que le reste de son corps reste immobile. « Et ben, elle a pas froid elle ? » Sa tenue interpelle O. de part sa légèreté : des petites chaussures, un jean par-dessus lequel elle a ajouté une jupe descendant a mi cuisse et un pull léger, noir, recouvert par un manteau long ouvert, échoué sur le coté. Ses cheveux longs ondulant cache son visage absorbé par sa feuille.

           O. s’approche. Il se rend compte qu’il tient toujours la coupe qu’il avait en main a la sortie de la soirée. Ce détail lui rappelle la tenue dans laquelle il est et se rend compte du caractère étonnant de cette ballade nocturne en costume noir. Chaussures, pantalon, veste, chemise et cravate noir, il pourrait passer pour un faucheur des temps modernes s’il n’avait pas sur le visage rougit par le froid ce sourire, amusé de sa propre vision. Ricanant, il s’assoit sur le coté droit du banc et pose sa coupe. Le tintillement réveille la jeune femme de ses songes. Elle lève la tete vers O. qui la regarde à son tour.

           Elle a de grands yeux marron, un nez mutin et une bouche rosâtre fine et légère. Son visage onctueux est encadré par ses cheveux soilleux. Elle est tout simplement belle. O. la regarde, elle sourit, surement amusé par son allure, elle aussi. Il lui rend un léger sourire.

- - Bonsoir, risque-t-il.

- - Bonsoir.

Un silence s’installe. Quelques secondes, puis prend congé.

- - Drôle de tenue pour un soir de neige, dit-elle souriante.

- - Je vous avouerai que cette promenade est improvisée.

- - Je m’en doutais. On ne marche pas en pleine rue avec du champagne avec comme seule raison de se désaltérer.

- - Vous avez raison. J’ai fuis une soirée et je me suis perdu ici. C’est une raison plutôt bancale mais je sais être originale.

- - Une soirée… une femme ?

- - Non mademoiselle, je ne suis pas de ceux qui abandonnerais une femme pour un froid glacial, esseulé, dit il, riant franchement à présent.

- - Mmmh… je vois.

Ses yeux l’enveloppaient littéralement. Doux et chaleureux. Son sourire léger et provocateur lui allait à ravir. Apres quelques secondes d’observation silencieuse, elle se repenche sur sa feuille et reprend le court de son travail. « Qu’est ce qu’elle peut bien faire… ? » O. se penche indiciblement et, discrètement, découvre le fruit de l’attention de sa compagne de solitude. Un magnifique dessin est couché sur une grande feuille. Des arbres, des lampadaires, des arbres… Elle dessine son monde. Mais celui-ci regorge de vie et d’énergie. Le trait est nerveux, vif, mais le rendu est d’une tendresse incroyable. O. lève les yeux et fixe ceux de l’artiste à l’œuvre. Ils ont changé. Ils ne fixent plus le dessin en cours de réalisation, ils sont ailleurs. Ils sont dans le dessin. Elle vit son dessin et chaque coup de crayon devient une retranscription de la réalité qu’elle entrevoit.

Impressionné par la beauté du trait mais respectueux de la concentration de la jeune femme, O. se lance a son tour dans l’activité qui sait l’occuper dans ces moments de plénitude léthargique. Il sort de sa poche intérieur son crayon, son bloc note et, posant ce dernier sur son genou, il se lance dans son récit. Comme d’habitude, dans sa tete, rien n’est écrit, rien n’est prévu. Les mots filent à une vitesse folle, son imagination a la fois fertile et contrôlée pour permettre à ses doigts de suivre l’instantanéité de ses idées. Les phrases s’alignent, la situation se met en place. Cette fois ci, c’est deux personnes, se rencontrant par hasard, se parlant par hasard… s’aimant par hasard. Ils parleraient, s’embrasseraient, aucunes limites ne se dressant entre leurs passions mutuelles. Un bruit de feuille fait émerger O. de son vagabondage imaginatif. Tournant la tête, il voit que sa voisine vient de tourner la page commencée plus tôt. Feuille blanche, retour à zéro. Les yeux de la jeune femme sont cependant toujours aussi possédés, toujours aussi emprunt de cette excitation, de cette adrénaline caractéristique des artistes inspirés. Il sourit puis se replonge dans son récit.

*A Suivre... Tadaaa*

Goumiliov Le Kuskoy

L'obscurité, scène de ce monde.

Sat, 15 Dec 2007 22:57:26 GMT

                    Etendus l’un à coté de l’autre depuis plusieurs minutes d’un silence pesant, O. et A. patientent. Qu’attendent-ils, à écouter la respiration de l’autre en pensant y découvrir le signe d’un désir ou d’une envie quelconque ? Qu’espèrent-ils d’autre qu’une déclaration qui viendra rompre cette double langueur ? Rien, ils ne veulent plus qu’une chose : l’autre.

                    O., couché sur le dos, les mains sur le ventre bouillonnant de stress, ouvre les yeux, fixe le plafond, inspire profondément et entre ouvre la bouche. Il pense à ce qu’il va dire. A ce qu’il veut dire. « Je t’aime. » Non, ne précipitons pas les choses. « Je te veux » serait trop brusque, trop bestial. Toutes les vérités ne sont pas bonnes à dire. Il referme la bouche, dessus de la pauvreté de son ambition. Il referme les yeux et replonge ainsi dans le monde de ses fantasmes. Des chairs s’entremêlant, une atmosphère chaude et moite, des gestes incontrôlables mais précis. Il ré ouvre les yeux. Il est passé le temps des fantasmes, il doit agir à présent. Il pense la tête sur la gauche. Le corps d’A., à peine voilé par quelques draps légers, bouge lentement au rythme d’un souffle régulier. La pénombre de l’heure tardive ne laisse apparaître qu’une ligne, une courbe, magnifique. Elle est couché sur le coté, lui tourne le dos.

                    Il admire ses cheveux, sa nuque à peine découverte, puis le modelé idyllique de son flanc, ses reins, son bassin et ses jambes qui se perdent dans une densité de couverture disparaissant dans l’obscurité de la pièce. Il tourne la tête sur la droite, regarde l’heure. Il est 2h. Cela fait à présent plus d’une heure qu’il hésite. Il refixe ce plafond, inquisiteur. Son ventre le fait souffrir, son cœur cogne dans sa poitrine, douloureux, puissant, emprisonné. Il doit une fois encore remédier à ce mal. Il ferme les yeux, vide son esprit… « A. ? »… Bom, Bom, Bom. Son cœur, il l’entend. Il entend son propre cœur battre comme jamais. Dans le noir, il penche la tête vers cette fille qui l’enflamme depuis des semaines, des mois. Elle ne répond pas mais sa respiration n’est plus la même. Il l’entend, son souffle est plus saccadé, plus précipité. Il se tourne à son tour sur son flanc, son esprit vide de tout doute, de toute pensée négative. Une seule chose en tête : la libération. Il veut le lui dire, le lui montrer, il en a besoin.

                     « A ? » Cette fois, sa voix est légèrement plus forte, moins hésitante, plus murmurée encore. Quelques secondes de calme. Elle dort ? Dommage, il n’aura pas la force de retenter cet effort gigantesque. Il fatigue. Chaque appel comme un saut dans le vide. Le risque d’une vie a chaque parole. Il fixe ces cheveux qu’il a tant vu, éclairé a la lumière du jour, ondulant dans le vent, filtrant le soleil et voilant ses doux yeux. Il les a tant admirés, il ne s’en lassera jamais. Alors que ses yeux immobiles guettent le moindre mouvement, le plus petit qui soit, qui sorte de cette régulière respiration, c’est un corps entier qui lui répond. Elle se retourne à son tour, s’allonge sur le dos. Elle à les yeux bien ouverts, ce n’est pas un regard de quelqu’un qu’on réveille. O., lui, ne pense pas à ce genre de détail. Il la fixe encore, sublime, rayonnante dans la nuit.

                    Ses cheveux, son front, ses yeux, son nez, sa fine bouche, son menton et sa gorge. Son visage est d’une harmonie complète, une partition sans fausse note. Le drap qui la recouvre encore n’a plus la même forme que précédemment. Apres ses épaules menues, découvertes, pudiquement, il recouvre sa poitrine, dessinée à travers ce fin tissu. Puis il s’insinue sur chacune des courbes de ce corps béni. Il épouse son ventre, ses cuisses.

                    Elle penche la tête. A. fixe O. de ses grands yeux brillants, décuplant chaque particule de lumière se trouvant a proximité d’elle. Ils se fixent, en silence. Un silence lourd, pesant, plein de promesses, de réflexions. Que faire, que dire. Agir, sans repère ? « Oui ? » En mouvement, ce visage ne perd rien de sa grâce divine. O. le voit, le regarde, s’en abreuve, une fois encore. Nouveau silence. O. doit répondre, il s’y attendait mais ne s’y était pas préparé. Il prend son temps, il profite de chaque seconde comme une éternité, il pense, il envisage les possibilités, il prévoit les réactions, il s’imagine le dire, se corrige, réessaye… Son cerveau est un vrai cahier de brouillon. Il y couche des mots, des phrases, des schémas. Les secondes passent.

                    « J’ai envie de t’embrasser. » Non. Non ? Non ! Il ne l’a pas dit. Si, il l’a dit. Ses mots, jailli de sa bouche lui appartienne. Ils représentent au mieux ce qu’il veut. Ni plus, ni moins. Il l’a toujours voulu, et il le veut encore. Juste un baiser. Il attend. Son ventre disparaît. Plus de douleur. Rien. Il est léger, s’envole. Son esprit si compliqué s’évade de ce corps, surplombant la scène d’un œil objectif inattendu. Il n’est plus O., il est son ange gardien. Son conseiller. Il le guide et admire les bienfaits de ses conseils. Il attend.

                    A., elle, attend aussi. Au moment de cette annonce, elle ne frémit pas. Extérieurement. Intérieurement, c’est un bouleversement sans précédent. Face à ses yeux, cet homme vient de lui avouer son désir le plus profond. Celui qu’il doit cacher depuis des semaines, des mois. Elle ferme les yeux, les tourne vers le plafond.

                    Que fait-elle. Il ne comprend pas. Son esprit est revenu en lui. La magie n’opère plus. Il repense. Aurait-il le lui dire, choisir d’autres mots, choisir un autre moment ? Le fait de se trouver dans un même lit n’était donc pas un assez grand honneur pour toi ? Imbécile ! Tu veux précipiter les choses, voilà le résultat. Idiot, tu mérite ce silence meurtrier. Il se recouche sur le dos, triste mais libéré.

Silence.

                    Un mouvement. Un froissement de tissu. Le matelas bouge. A. bouge. Il la regarde, voir ce qui provoque ce changement. Il tombe sur ces mêmes yeux, brillants, effrayants de beauté. A. est sur le flanc, la main droite sous la joue droite. Sur ses lèvres, aucune expression. Dans ses yeux, une profondeur démentielle insondable. Il prend peur. Que va-t-elle dire, que va-t-elle faire ? Pourquoi a-t-il parlé ?! Quel idiot ! C’est de sa faute tout ça !

                    Une main. Elle se pose sur sa joue. Elle est chaude. Bouillante. O. intériorise sa surprise. C’est un combat de sentiments. Un combat de pudeur. A., le bras gauche tendu vers lui, a la main posée sur sa joue. Son visage a changé. Ses yeux plissés, ses lèvres courbes, elle sourit. La main descend, va sur la bouche de O. et s’immobilisent. Toujours avec ce sourire, A. ouvre la bouche. « Vas-y alors. » O. s’effondre. Une situation inattendue. Il feuillette son cahier de brouillon, cette main chaude sur le visage, il cherche une solution concrète et censée a ce problème, cette réponse, ce geste… il ne trouve pas. Il n’aurait pu prévoir cette réaction. Il lève la main droite, effleure cette main si chaude toujours en contact de sa bouche. Il la caresse comme le plus précieux de ses biens. Il entrouvre les lèvres, les appliquent avec une minutie étonnante dans la paume bouillonnante de son aimée, il l’embrasse, tendrement, comme si ce baiser fut le premier de sa longue existence, fut le dernier de sa jeunesse. Le gout de celle qui le trouble depuis trop longtemps lui vient sur la langue, il parcourt quelques millimètres de peau, puis, relâche, la pression, sépare sa bouche et cette main tant désirée, savoure ce gout de miel dans son palais. Il est épuisé.

                    Elle sourit toujours. « Encore. » Cette fois encore, il tombe à genoux. Il ne lutte plus, il n’en a plus les moyens. Elle attaque son amour de face, répond à ses attentes d’une manière imprévisible et déstabilisante. Elle ne rate pas l’occasion de détruire la moindre de ses prévisions. Il pensait a ce qu’elle se penche sur lui, l’embrasse tendrement ou alors elle se serait retourné, il aurait admiré ce dos et, une fois encore, aurait nourrit des espoirs et se serait endormi tourmenté. Mais non, elle a dit « Encore. »

                    La main, encore marqué de ce point de salive obscène est encore là, devant lui. Il la prend. La caresse, encore. Il veut reprendre le contrôle de cette situation qui lui plait mais qu’il craint malgré tout. Il ouvre la bouche, embrasse l’extrémité de chacun de ces longs et magnifiques doigts, ceux la même qu’elle utilise pour jouer avec lui de ses mots tantôt doux tantôt meurtrier de neutralité. Il les embrasse, un a un, sa langue les parcourant de plus en plus. Il se sent envahit d’un besoin, il en veut plus, encore, encore, encore plus. Non, calme toi, reprends le contrôle en restant calme. Il lui lèche à présent littéralement les bouts des doigts, y prend un plaisir immense. Puis. Arrête.

                    Une fois de plus, il repose cette main, sagement, sans laisser apparaître sur son visage le besoin qu’il a d’en avoir encore plus. Elle, par contre, en silence, a fermés ses grands yeux. Dans la même position, la main toujours tendue vers lui, elle a la bouche ouverte, respire lentement, chaudement. Il regarde la scène, amusée et intriguée. Que se passe-t-il là ? Qu’est ce que je suis en train de faire ? Lécher la main de celle que j’aime… c’est stupide… non, il m’en faut encore. Je dois en avoir encore. Il en veut encore de cette main. Calme. Il se calme. Il doit se calmer. Reprends le contrôle, tu dois reprendre le contrôle de ton esprit avant de t’emparer du sien.

                    Elle rouvre les yeux, les plonge dans les siens. « Encore, vas-y encore… J’aime ça. » Il n’hésite plus. Il se redresse dans ce grand lit, toujours sur le flanc, il se pose sur son coude, et obéit, sans aucune objection, sans impatience. Prends ton temps, elle glisse vers toi. Il prend cette main une troisième fois. Embrasse le dessus, caresse les doigts, il la tourne, embrasse sa paume. Il ré-embrasse ses doigts encore humides. Elle gémit. Elle souffle. Un souffle long, chaud et humide. Il remonte, lentement. Lui caressant la paume, il embrasse son poignet. Il lève les yeux vers A.. Yeux fermés, bouche ouverte, elle se couche sur le dos dans un mouvement de décontraction lent et gracieux. Il se redresse encore. Une main sous le coude d’A., il embrasse son avant bras, laisse sa langue parcourir cette peau lisse et régulière. Il embrasse le creux de son coude, remonte encore, lui caresse l’épaule, si douce, il peut déjà sentir l’odeur enivrante provenant de la nuque à présent proche.

                    Il doit garder le contrôle, le contrôle. Il attend. Il est à présent allongé sur le flanc mais le corps dans la même orientation du bras de la maitresse de son âme. Il repose sa tête dans le creux de ce cou tendre. Il caresse le bras qu’elle lui a donné sans hésitation. Ses caresses effleurent sa peau, enveloppantes. Elle penche la tête, toujours soupirante. Il lève la sienne. Au dessus d’elle, il peut la voir plus prés que jamais. Aucun défaut n’apparaît encore malgré cette proximité. Elle le regarde. Il la fixe, son regard ardent ne laissant aucun doute sur son désir. Elle. Lui.

                    La main qu’il venait d’embrasser, de couvrir de passion, lui touche le dos, remonte le long de ses cotes, contourne son épaule droite, et vient s’échouer sur sa nuque. Elle ressert son emprise sur cette nuque, crispée. Elle ferme les yeux, lentement, elle ouvre la bouche encore un peu plus puis, tirant sur la nuque de celui qu’elle attendait depuis si longtemps, lève son visage vers le sien.

                    Lui, enfin, savoure ce succès et, pour la première fois, sourit, surplus de bonheur incontrôlable. Penchant la tête vers sa bien aimée, il ferme à son tour ses yeux.

Dans la nuit, seul le silence pu admirer ce baiser passionné.
Des mois d’attente, des doutes, des peurs ; évanouis, pulvérisé, anéantis par ces bouches folles.
Elle attendait qu’il le lui dise.
Il attendait qu’elle lui fasse signe.
Le temps perdu fut rattrapé.
La nuit fut longue.

Goumiliov Le Kuskoy

Comme un baiser. Ephémère et eternel. L'espoir. L'amour.

Tue, 04 Dec 2007 23:11:47 GMT

Ellipse. Il est arrivé dans sa chambre. Ce silence oppressant et tellement beau est encore là, lourd et rempli de sincères fantasmes. Il lève la tête après avoir feint le faux intérêt pour la décoration de sa chambre. Elle le regarde, se retient. Il la fixe, la dévore des yeux. Mais viens, qu’attends tu. Je suis tout a toi. Fais de moi ce que tu veux. Embrasse moi, gifle moi, demande moi de sortir, fais de moi ton meilleur ami, j’accepterai tout. Le point de non retour ressemble donc a un tel abime. Il le sait, ce qu’elle fera en cet instant même guidera leur relation futur. Trop de sentiments sont en jeu, trop de possibilités divergentes et en même temps un choix trop simple et scindant pour être remis en cause, a jamais : oui ou non.

Elle le fixe de ses grands yeux noisettes. Clairs, brillants, bien dessinés. Sa bouche légèrement pulpeuse est une véritable insulte a sa patience, une provocation a son contrôle forcé. Elle porte un haut noir, légèrement décolleté, ne laissant même pas apparaître le début de la naissance de cette divine poitrine. Par-dessus, une veste des plus discrètes. Comme pantalon, un jean mettant son corps en valeur. Magnifique, courbe et érotique a souhait. Désirable. Désirée. Elle réunie ses mains sur son ventre, se tortillent les doigts. Son pied devient nerveux, il fait une pointe qui tente a présent de forer le parquet de sa chambre. Elle bout… et il le voit bien, mais ne sait quoi faire. Elle veut agir.

Elle le fait. Son pied se repose, ses mains retombent sur ses hanches, sa bouche s’entrouvre, ses yeux se ferment légèrement, décidés. Apres un quart de seconde dans cette position, elle avance, tend les bras vers lui, lui prend la nuque, la tire vers elle et l’embrasse. Un long baiser. Tout l’amour du monde passe entre eux. Une communion, une fusion. Ses mains à lui se posent sur ses hanches à elle, puis son dos, il la caresse tout en savourant la douceur absolue de ses lèvres et du gout unique de sa langue. Une main s’attarde dans le creux des reins tandis que la deuxième remonte sur la nuque, dans ses cheveux. Il garde les yeux fermés, son corps brulant de désir. La femme qui occupe ses pensées depuis des mois est là, dans ses bras, et leur baiser devient de plus en plus passionné. Quand cela s’arrêtera-t-il ? Il ne m’en soucis pas. Il ne finira jamais. Plus rien n’a d’importance, cette bouche est son seul horizon, son seul futur. Il est au paradis, vivant.

Elle laissent ses mains libérer la nuque de son prisonnier. Ses lèvres humides se séparent des siennes. Elle fait un pas en arrière, fixant a nouveau la sol. Il tend la main droite, la pose sur sa joue, repoussant quelques mèches de ses longs cheveux bruns doux. Elle prend cette main dans la sienne, se caresse le visage avec, l’embrasse puis revient contre lui, les bras réunis devant elle, comme glacée, et se refugie contre le torse puissant de son protecteur. Il l’enveloppe. Il la sert. Ne t’inquiète pas. « Je t’aime. » Elle lève la tête, le regarde. Ses yeux ne sont plus les mêmes. Plus de questions, plus de doutes, c’est a présent la volonté de partager toujours plus qui l’envahie. Ce regard le bouleverse, l’absorbe et le transporte dans une espèce de désir fou et passionné. Il lui sert les hanches, plus fortement que jamais, l’embrasse, voluptueusement, ses mains caresses son dos, passent sous ce léger tissu.

Sa peau est aussi douce que ce qu’elle laissait présager a sa simple vision. Il touche a présent ce corps chaud et délicat qu’il a désiré depuis tant de temps. Il ne peut pas se contrôler, il lui en faut plus, toujours plus. Il descend ses mains vers les fesses de sa complice qui ne s’essaye pas de maitriser ces avances. Les atteins, les caresse, sublimes. Ses cuisses. Il avance. Il la plaque contre le mur de cette chambre sombre, ils s’embrassent toujours. Elle commence elle aussi a parcourir ce corps musclé qui lui fait face, de ses mains chaudes. Chacun de ses passages procure un plaisir intense, indescriptible, qu’il peut sentir parcourir chaque centimètre de ses muscles. Il se colle a elle, lui soulève la cuisse, qu’il calle derrière ses jambes et lui fais sentir le désir qu’elle lui procure.

Elle s’immobilise. Ses yeux s’ouvrent. Ils sourient légèrement, puis se referment brusquement. Sa tête tombe a l’arrière alors que sa bouche entrouverte produit un souffle de plaisir, un gémissement chaud et humide.

« Elle est a moi. »

Goumiliov Le Kuskoy

FIAC aux tuileries 2007.

Wed, 21 Nov 2007 20:05:34 GMT

Opéra, Paris se lève. 3x Photo.

Parasites - Michael KIENZER (Détail éphémère.)

Miquel BARCELO - Eléfant Dret

Subodh Gupta - UFO

Le gang des tuileries.

Air menacant...

Pompompom les pigeons. L'air con !

Erick DIETMAN - L'ami de personne. Ecrivain.

Caught.

Joana VASCONCELOS - Priscilla Delinquants.

Henri LAURENS - La musicienne

Busy Man.

Julien PREVIEUX - Glissement.

Je n'ai qu'une chose a dire : la boucle est bouclée. Très bonne expo.

Pour une jolie dame, parce que le reste, c'est pas grand chose.

Mon, 12 Nov 2007 01:07:00 GMT

Il est 2h03 et je postes, comme ça, j'ai pas peur des menaces moi, je suis un fou. Allez Hop, en plus des cours de moyen age, voilà ma production nocturne.

Abîmes

Le temps ne se compte pas en minutes, heures, secondes

Mais par les souffrances que le corps peut endurer

Durant le long périple du voyage dans ce monde

Prêt à toutes les bassesses pour enfin nous briser.

Son principal atout a une force effroyable

Elle entre en vos entrailles, vous torture et vous laisse

Seul, vos yeux reflétant un être lamentable

Las, sans orgueil, recroquevillé dans sa promesse,

De devenir l’unique, qu’elle ne cessera de voir

Dans ses pensées profondes, dans ses rêves intimes

Je ne désirais plus qu’être ce spectre illusoire

Qui côtoierai son âme, privilège rarissime.

Mais le temps joue de moi, il me prive du bien,

De l’espoir qu’il avait en son sein même créé,

Que serait notre vie, qui ne craindrait plus rien

Idyllique aperçu naïvement imagée.

Je m’en retourne blême, vers ma vie de misère,

Ma vie fragilisée comme une tour de papier,

Que ses doux yeux pâles n’enflammeront plus guère,

Que je laisse disparaitre, sous un flot de regret.

Goumiliov Le Kuskoy.

Je creuserai pour toi, un tombeau en feuilles mortes. L'automne sera ton dernier horizon.

Sun, 11 Nov 2007 13:04:25 GMT

Mes amis et les autres, ce jour est a noté au stylo noir sur vos calendriers FHM.

Ce matin, une fois encore, mon cœur, meurtri, reçu un coup, un de plus. Rien n’attristera donc jamais ce monde ?! Comme si un danseur de tecktonik essayait de m’expliquer la philosophie des mouvements de sa danse dans ma tête, j’ai mal. Un autre de mes compagnons de voyage m’a quitté. C’est une des manières dont on peut caractériser le temps : la perte de ses alliés, jusqu’au moment où on se rende compte, un jour, comme ça, qu’on est nous aussi un allié, et qu’il est temps d’abandonner tout ses petits camarades pour rejoindre les fourneaux de l’éternité. Ou le trou, c’est pareil mais en plus froid.

Il était a mes cotés depuis… tellement longtemps qu’il me faut faire un rapide calcul pour y arriver. L’émotion me voile la vue, englue mes pensées, ma respiration se fait haletante… je vais essayer de repenser a toutes ces années de services rendu sans m’écrouler sur mon clavier, vous avez le droit de savoir… 8 ans… 8 ans… cela faisait 8 ans qu’il était là. Ô certes, il n’était pas présent physiquement, c’est impossible, avec quiconque, à part soi même, et encore. Mais, même si je ne le voyais pas, il m’était d’une utilité efficace. Je savais qu’il était là, prêt, si j’en avais besoin. Pas de chichi, pas de discussions stériles. Il savait que faire. Il était simple, précis et efficace. Une aide sans commune mesure.

Evidemment, comme toujours, il faisait quelques dégâts mais ce sont les inconvénients obligés de toute aide. Qui n’a que des qualités ?! Je vous le demande mais ne prenez pas la peine de répondre. Lui, il avait son petit défaut, en plus de son physique peu avantageux bien sur. Il était d’un blanc maladif avec même quelques parties vertes, presque inquiétantes. En cas de problèmes, il venait, déposait sa petite gerbe blanche sur ma feuille et s’en allait, grand seigneur, sans demander son reste. Mais, ce matin… cette gerbe paraissait terne, diluée… Mon dieu… c’est donc la fin ?! Je le croyais eternel… Je m’en étais fais mon champion de la correction, jamais en reste, toujours là !

Je ne l’ai pourtant pas eu neuf, c’est vrai. Un jour de 4^ème, je j’ai trouvé dans cette salle de cours bien trop vaste pour sa petite caboche. Il était par terre, sale, abandonné. Personne ne voulait plus de lui ou alors il comptait si peu pour son ancien propriétaire que ce dernier n’a jamais remarqué que plus jamais il ne pourrait s’en servir. Dans la poussière, immobile. Au départ, bien sur, je pensais moi aussi en faire un usage limité, purement utilitaire. Mais quand j’ai vu ce travail ! Ce soutien sans failles après 2 ans de bons et loyaux services, je ne pouvais plus me résoudre à en abuser. J’y tenais à présent. Il était mien et il avait sur moi une emprise non négligeable.

Le collège, le lycée, la fac, le Louvre, il a su prendre soin de toutes les étapes scolaires de ma si courte existence. Et ce matin, sans prévenir, avec cette tete toujours aussi blanche et verte, comme au premier jour, sans traces d’usure dont je suis fier, je l’ai respecté comme il le méritait, il a rendu son dernier jugement, son dernier conseil, sa dernière sentence. Un accent de trop. Il avance, lentement, assurément. Prise d’élan, il vise ce trait grossier sur une fiche bristol maculée de mots moyenâgeux, il est sur de lui quoi qu’un peu fatigué. Soudain, il le sait, il ne pourra assurer une fois de plus. Une fois de trop. Cet accent aura raison de lui. Non. Jamais, pas un accent. Plutôt que de quitter cette scène, pétrie dans la défaite, il fourni le dernier effort, il racle son corps, il prend le meilleur de ce qui lui reste encore, pour cet accent, pour moi. Puis, c’est le dernier souffle, héroïque, aussi propre que d’habitude bien que moins net, plus spasmodique, mais d’une netteté supérieure a bien des corrections. La couche est fine, bien régulière, son devoir est accompli.

Il se couche alors. Remet son capuchon et ferme son œil unique, lentement. Je crois lire dans les filaments qui coulent de sa bouche un dernier sourire, comme un au revoir, un à bientôt peut être, un adieu surement.

Son corps redevient rigide. Il tombe, il survole ce papier avec une légèreté nouvelle. Le choc avec ce bureau qu’il connaît si bien ne fait pas de bruit, douce couverture, divin repos. Il ne rebondit pas, pas de tremblements vulgaires ou de lamentations pathétiques. Il s’éteint, dans la dignité qui fut sienne, 8 années durant.

Il est beau. Il est fin. Il s’endort a jamais entre mes mains.

Mon blanco.

Adieu, ami.

Goumiliov Le Kuskoy.

Pot et Zie.

Tue, 06 Nov 2007 21:57:55 GMT

Saluuut.

Ca fait un ptit bout de temps hein ? Hey, normal, on m’a refermé mon blog ! Et wais. Vous savez pourquoi ? Ô non, plus de peintures représentants « l’acte sexuel » ou bien une photo de miss a poil avec un téton charmant pointant sous un pull en laine trempé par l’amour des vagues salées charriant le sable par petits grains qui se faufilent dans toute sorte de cavité que l’homme ne découvrira sans doute jamais chez l’autre. NON. Juste (préparez les smileys de blasés, les gens) un screen de discussion MSN où une grognasse qui m’avait ajouté dans ses contacts et qui avait plein de gifs dans ses raccourcis clavier dont un qui représentait une bite. Cette bite apparaissait sur le screen… et j’ai publié ce screen… et… ben voilà.

Si c’est pas malheureux.

Enfin bref. L’autre jour, avec Morgane sur Emèssènne, on a tripé sur les alexandrins (je vous épargne les préliminaires gastronomiques de cette discussion) et on a fini par pondre un bon pitit groupe de mots. Enfin, moi ça me plait pas mal en tout cas.

Voici, mesdames, messieurs (mesdemoiselles, sortez de là… et venez dans ma loge, grrr) :

Ascension.

Vos souvenirs saignants m’atteignant sans douleurs.

De mon cœur, beau seigneur, vous hantez la demeure

Mais vos chaînes cruelles, m'encerclant les entrailles

Ne me laisse pas vivre la liberté sans failles.

Et voici résolu l'insoluble problème

Que seul le temps noir, saura faire sombrer, seul, blême

Sous l'ombre des palais de la ville aux eaux tristes

Coulent les souvenirs, d’un passé humaniste

Un semblant de rêve, un passé, une vie.

N’est rien qu'un autre espoir, qu'oubliera bien l'envie

Qui nous presse au cœur, qui nous maintient en vie

Et qui sans rien attendre, au coin d'un rire, jailli

Dans le brouillard épais, des souvenirs taris

Dans mon âme tourmentée, une utopie pourrie.

Un grand enfer noir de Dante me brûle et m’enflamme

Et face a ce brasier, aucuns désirs infâmes

Ne viennent jamais réduire ton image solaire

Qui me brûle la peau, simple amour incendiaire

Ta beauté lunaire, elle, jalousée du très haut

Éclaire, d'une lueur pale, mes larmes, perles d'eau

Qui tombent, diamants bruts, sur mon visage marqué

Pour finalement orner ta poitrine embrumée

Par ce doux baiser où mon âme t'est livré

Je quitte mon corps pour vers toi m'envoler

Dans les cieux, je t'emporte vers notre beau destin

Et je ne te quitterai plus, enchaîné à ta main

Lien unique de notre inclinaison

Moment fatidique de notre relation

Ton aura s'évanoui, doux rêve

Unifiés, enfin, l'heure de la trêve

Plus rien ne nous atteint, plus rien ne nous touche

Hormis l'amour léger, circulant entre nos bouches.

Bon, pour la répartition, c’est pas compliqué : Moi, Morgane, Moi, Morgane pour la première strophe. Ensuite c’est Morgane (vers impair), Moi (paire… de… non, je ne la ferais pas…) , et ça a toutes les lignes. Si vous suivez bien, le dernier vers est donc de moi.

Voilà tout le monde, ça sera tout pour aujourd’huiii (et vous avouez que c’est déjà pas mal)

Bonne soirée les coupaings.

Goumiliov Le Kuskoy qui a reçu un mail de EVELYN !!! OUI !!! Je vais devoir redevenir… *insipiration, yeux rouges, voix encore plus basse que d’habitude*… THE BLACK DEVIL !!! Mouahahahaaaa Little boys, you’re so weak !! Shut up ladies ! And call me Master !

Proverbe du jour : Ah ah ah, solute solute ah ah, solute ah !

Soluté, comment ça va, en passant solut tes assistants de ma part !

Ah ah, c’pas drôle d’etre docteur hein, on travaille en toute saison ! Des fois c’est l’hiver, des fois c’o l’uté !

François pérusse.

Bonne fête aux : « Il est mort ? » « J’en sais rien, mais en tout cas il est encore en vie. » « Et ben alors, tête de saumon farci au sanglier lépreux des contrées occidentales de l’est du sud du Vatican méridionale entre l’automne 1987 et le printemps 1991, s’il vit, c’est qu’il n’est pas mort !! » Bonne fête aux Sylvie.

\ °__° / une sauterelle... je sais c'est nul.

Sat, 20 Oct 2007 00:20:39 GMT

Welcome in da macro world !

Microcosmos.

Noir et blanc en noir et blanc.

Fri, 14 Sep 2007 11:14:13 GMT

Salut à tous !

Fauve.

Salut à tous !

Goumiliov Le Kuskoy (ben wais, mois ça me fait rire ^^)

Proverbe du jour :

Qui s'asseoit saoul se vomit sur les genoux.

Qui s'allonge bourré se vomit dans le nez.

Goumiliov Le Kuskoy (Heeeey wais, c'est de moi, dans une conversation MSN particulièrement inspirante)

Bonne fête aux : Mère Thérésa. Hé oui, sainte Croix aujourd'hui (croix, croit, t'as compris)

Juste ça ^___^

Tue, 11 Sep 2007 17:57:51 GMT

Etre superieur.

Le torse de Milet... m'is l'est trop beau ! (ahem)./

Mon, 10 Sep 2007 13:39:29 GMT

Salut.

En attendant un beau petit évènement Mercredi qui vient (celui qui devine ce que c'est a gagner une sucette chupa chups), une photo du Louvre.

Puissance Artistique.

Cette nuit fut agitée. Des rêves etranges et tous inquiétants et oppressants. Je me suis reveillé plusieurs fois en esentant mal, déprimé. Une fois mergé de cet état de torpeur générale ça allait bien, comme d'habitude, mais tout de même... nuit désagréable.

Je continue la lecture de "Et Nietzsche a pleuré" du docteur Irvin Yalom. C'est excellent, tout simplement. A conseiller a tout ceux qui aiment lire les meandres du cerveau, les manipulations de la parole, la psychanalyse romancée, des belles phrases et des beaux mots. Admirable.

Goumiliov Le Kuskoy

Proverbe du jour : "Ressaisissez-vous mon vieux, on dirait un mérou au départ d'un 400m haies !" Les rescapés du Survivaure.

Bonne fête aux : Des triplés, y naissent pas tous ensemble. Bonne fête aux Inès.

Paix, paisible.

Sat, 08 Sep 2007 17:55:13 GMT

Aujourd’hui, Paris m’a montré sa plus belle facette, son plus beau regard, son visage le plus harmonieux. Du Louvre au jardin du Luxembourg, de l’architecture à la littérature, de touristes heureux en parisiens détendus, j’ai pu admirer une quantité incalculable de bonheur et de joie. Le soleil saupoudrait de lumière ce spectacle d’une rare beauté. A l’ombre des marronniers, roman sur les genoux, ombre voilée sur le crâne et léger vent sur la joue, j’ai enfin compris le secret de la magie de Paris… et je ne saurais le décrire, le mettre en mots, le faire ressentir a ceux qui s’y intéresseront et à ceux qui s’y intéresseraient. Cette journée fut tout a fait magnifique. Je la résumerait par une photo, une de celle que j’ai prise aujourd’hui. Le fait de la prendre m’a encore plus ému que si j’avais eu la chance de la voir, vu par un autre regard, a travers un autre appareil. Je l’aime bien. Elle est poétique, elle est simple et pure, elle est belle, je la trouve belle, elle est exactement comme ce samedi.

Je mettrai d’autres photos d’aujourd’hui (Louvre, Jardin, rues) et aussi d’hier (Cimetière Montmartre), ainsi que d’autres prises de temps a autre dans mon immeuble, dans les rues, dans peu de temps. Soyez patients jusque là.

Goumiliov Le Kuskoy

Proverbe du jour : « Comment peut-on vivre sans avoir lu Irvin Yalon ? » Les éditions Galaade.

Bonne fête aux : Notre Dame Nativité… et aux Adrien au passage, pour ceux qui ne connaîtraient pas de Notre Dame Nativité (si si, y’en a, je vous jure !)

_____A Russian Pas Du Tout Comme Les Autres_______: Art touchant

En rouge et blanc.

Voilà. C'est fait.

Lignes et âme.

Décembre, sweet december. 02

Décembre, sweet December. 01

L'obscurité, scène de ce monde.

Comme un baiser. Ephémère et eternel. L'espoir. L'amour.

FIAC aux tuileries 2007.

Pour une jolie dame, parce que le reste, c'est pas grand chose.

Je creuserai pour toi, un tombeau en feuilles mortes. L'automne sera ton dernier horizon.

Pot et Zie.

\ °__° / une sauterelle... je sais c'est nul.

Noir et blanc en noir et blanc.

Juste ça ^___^

Le torse de Milet... m'is l'est trop beau ! (ahem)./

Paix, paisible.

_A Russian Pas Du Tout Comme Les Autres___: Art touchant